“蜘蛛侠,这边。”
路灯照不到的街角阴影中,丧钟带着古一站在那里,朝着垂头丧气走出建筑物的彼得招招手。
小虫看起来挺失落的,连肩膀都耷拉着,脚步沉重,一只手捂着自己受伤的胳膊,脑袋只看着地面。
大楼中透出的光将他的影子拖得很长,就仿佛那是一种负担。
“啊,丧钟先生,晚上好。”
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